Читаю чужие стихотворения. Они бывают удивительно мрачными, до ужаса. Гораздо мрачнее моих своей атмосферой.
А у меня самого получается писать всё хуже и хуже. В каждую строчку я пытаюсь вложить столько эмоций и образов, что от самой строчки ничего не остаётся. Просто набор слов, каждое из которых всё равно не отражает то, что я хотел сказать.
То же самое с картинами, возникающими в моей голове. Их всё больше и больше, но у меня просто нет такого выразительного средства, которое могло бы их запечатлеть, передать ощущение, которое испытываю я сам. И они умирают, уходят, забываются... Жалко. Пожалуй, здесь нужно устройство, одновременно визуализирующее мысли и передающее эмоции. Или, как альтернатива - очень большой талант, которого у меня нет.
Что-то ещё хотелось сказать... Да, о реальности. О том, что она когда-нибудь будет разрушена и вновь воссоздана, но уже в другом, более светлом и чистом виде. Странная такая вера-мечта. Влияние зимы.
В мире так много людей, и каждый - вселенная для себя самого. Каждый считает себя особым. Каждый - своя реальность. И миллиарды этих индивидуальных душ непрерывно выполняют одну и ту же программу. Родиться. Создать собственную нору-гнездо. Родить потомство. Умереть. Лишь немногие оставляют след в истории, да и тех - забывают. И все подчинены единой программе. А те, кто не могут её выполнить полностью, чувствуют себя лишними, потерянными, неправильными... Каждый считает себя свободным, поэтому никто не бунтует. Наоборот, выбившийся из системы стремится всеми силами вернуться назад. Как-то грустно осознавать себя бесправной микропрограммой в непрерывном, чужом процессе жизни.
Кстати, на самом деле людям не нравится быть индивидуальными, слишком разными. Они декларируют это стремление на словах, но на деле боятся оказаться вне общества. И это естественно, потому что вне общества нет человека. А внутри общества - он есть? Существует ли человек, свободная воля, вообще, или наше право выбора, наша свобода - лишь иллюзия, и на самом деле никто не может сделать ни шага в сторону?
Как-то я читал подобную статью... Или рассказ... Уже не помню, что именно, поэтому не могу сослаться на источник. Ах да, это был фантастический рассказ. Дэрилл Грегори, "Второе лицо, настоящее время". О том, что человеческое сознание узнаёт о принятом решении уже после того, как оно начало исполняться. О том, что "самосознание", разум - это королева, которая властвует, но не правит. Её просто информируют о том или ином решении, создавая лишь иллюзию самостоятельности. Иногда мне начинает казаться, что это правда. А чтобы замаскировать реальные механизмы, существуют чувства, эмоции, за ворохом которых не разглядеть истинных причин того или иного события. Чёрт, хватит об этом думать.
Ещё меня многое раздражает. Я знаю, что это плохо, но ничего не могу с собой поделать. Раздражают люди, изо всех сил лезущие в транспорт, распихивающие друг друга, словно толпа обезьян перед кормёжкой. Раздражают люди, пользующиеся тупым жаргоном и постоянно искажающие слова родного языка. Неужели они думают, что это красиво или весело? Нет, это мерзко и уродливо - будто вместо человека говорит какая-то странная кукла. Раздражают курящие в общественных местах. Раздражает, что я работаю на тупой, нелюбимой работе, и ничего не могу с этим поделать. В конце-концов, больше всего я раздражаю сам себя. Крайне болезненное состояние. Но оно пройдёт. Хорошо, что я осознаю это.
Мне срочно нужна инъекция чего-нибудь разумного, доброго и вечного. И забивающего разум, наверное, тоже.
Вчера потерялся больной инквизитор
Нашедшему - орден и вечная память
Звоните в наш Ордос, приедет сервитор
Его проповедника речи не ранят
Хотите ловить - ваше право, рискуйте
Награда немалая... Даже посмертно
Совет: вы под нос ему руки не суйте
Кувалдой в затылок - и просто, и верно
Нет, череп там прочный - он туп, как полено
Святейший фанатик, к ударам привычный
Он твёрже гранита и крепче, чем стены
А чем заболел? Да синдром... Истеричный.